C'est idiot de frapper le sol quand la poussière est retombée, sauf si on a envie de la voir remonter en l'air. Et il n'avait aucune envie de remuer des blessures qui n'étaient pas cicatrisées.
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Qu'est-ce que l'amour ? Rien. Un sentiment évanescent. Une chose que nous croyons avoir mais qui ne nous a jamais appartenu.
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À lire aussi de Victor Del Arbol
Il n'y a ni amour ni haine, ni émotion ni sens ou prédestination dans notre existence. Nous sommes un hasard qui aurait pu ne pas avoir lieu, un alliage mathématique improbable.
Un paysage ne ment pas, mais le regard le déguise, ce qui le rend toujours différent, comme s'il devenait un reflet de notre état d'âme.
En prison, la naïveté n'a pas droit de cité.
Elle trouvait ça drôle. Interdire quelque chose strictement est une redondance, et donc une inutilité emphatique.
Dans la même œuvre
Un bouquet de fleurs séchées, c'est très proche de la perception que nous avons de l'éphémère.
En prison, la naïveté n'a pas droit de cité.
C'est idiot de frapper le sol quand la poussière est retombée, sauf si on a envie de la voir remonter en l'air. Et il n'avait aucune envie de remuer des blessures qui n'étaient pas cicatrisées.
Il n'y a ni amour ni haine, ni émotion ni sens ou prédestination dans notre existence. Nous sommes un hasard qui aurait pu ne pas avoir lieu, un alliage mathématique improbable.
La fatalité est une bonne excuse. Cela n'empêche pas que nous vivons toujours avec nos erreurs, car c'est nous, et nous seuls, qui en sommes la cause.